«Мечтаете ли вы о море в небесах, о догорающем зажженном только свете,
Дороге длинной, об одиночестве в толпе, закатном пламенном рассвете,
О мудром дураке, о доме без окна, о листьях желтых, тех, что не уносит ветер,
Об эфемерном вечном сне, о лживой правде и о прозрачно-ярком цвете.
О ненаписанных стихах, задумчивых глазах, о юном не взрослеющем портрете,
О музыке, о слове-эхо еле слышном и о невиданной знакомой столь планете?»
«Как глупо все и иллюзорно все, - на это кто-то мне ответит, -
Закаты, музыка, глаза, слова, дороги, дураки, стихи все эти».
«К чему мечты? Портрет уж стар!» - не глядя в зеркало слепец заметит.
«Да, может стар, - отвечу я, - но присмотрись, ведь на портрете - дети».