Мое зарождение творчества произошло в 9 лет. Отчетливо помню даже сам момент пробуждения: великолепный, сияющий январь, восходящее морозное утро, чуть подёрнутое белесой дымкой и деревья, раскинувшие заснеженные ветви, укутанные в пуховые шали. Пейзажи деревенской глубинки – богаты и прекрасны в пространстве свободы.
Ранним утром, по знакомым и приветливым тропинкам, я мужественно шагала в школу. И всегда выходила намного раньше, чем остальные дети, чтобы прикоснуться к гармонии природы, к моменту сказки… /боже мой, вспоминаю и плакать хочется, настолько ясная радость в сердце лучится!/
Маленькая девочка с двумя тоненькими русыми косичками, прислушивающаяся к звукам маленькой и доброй заснеженной вселенной. А маленькая добрая вселенная приняла меня и раскрыла свою волшебную музыку. В момент соприкосновения с этой мистерией звуков, раскрылось творчество… Я разговаривала с деревьями, они отвечали дружбой…
Переполняющие меня чувства, переживания я начала выражать в сочинениях. О, какие это были сочинения – интуитивные, порывистые, яркие! В моем созвучии с вселенной был посвящен учитель литературы, и, каждый раз, я ждала ее записи в конце моего сочинения: ободряющей, наставляющей…
Через несколько лет после окончания школы я узнала, что мое последнее /выпускное/ сочинение зачитывали на… ферме! Да, да, вызывает улыбку? Представьте, собрали доярок, женщин, девушек, приостановили нелегкий труд и стали читать мою писанину….Как бы мне хотелось сейчас прочитать это сочинение, восстановить в памяти ощущения, мысли….
А потом, потом вдруг резко что-то преломилось, оборвалось внутри и другая сторона вселенной разверзла передо мною пропасть, полную отчаянной тоски и мрака. Проявила свой лик смерть……………………………………………………………………
Через 15 лет каньона тоски я возвращаюсь к жизни, приветствуя лучезарное утро!

И все-таки, задумываясь над причиной, первопричина ведь кроется намного глубже, сейчас я помню момент 9-тилетия, но что предшествовало этому моменту? Возможно, придет воспоминание……………

Благодарю за создание данной рубрики, наполнили меня воспоминания сказочным детством.

Ох, Риша, как грустно... Берегите свет вашей удивительной души. Пусть ваше новое утро будет добрым и радостным!

А что касается меня, первое мое "стихотворчество" произошло в три или четыре года, когда я маме заявила, в ответ на ее попытки надеть на меня жилетку:
Безрукавка, безрукавка,
брысь под лавку!
Потом был долгий перерыв - лет до 15 - 16, а потом пришла первая любовь, традиционно несчастная, первая грусть и первые стихи... весь дом был завален клочками бумаги с какими-то нестройными набросками, стихи приходили ночью, в метро, на уроках, на переменах. Стихи звучали в голове постоянно. А потом затихли на 10 лет.
И вот теперь они снова пробиваются к свету, жалкие подранки, коротенькие, грустные, но с искоркой надежды.
Помните из курса математики: экстремумы функций. Максимальное и минимальное значение... Мои стихи рождаются в точках экстремума, когда крайне плохо или абсолютно хорошо. Такие вот американские горки ))))

Я тоже помню искрящийся снег, но в свете фонарей, и ощущение, когда кажется, что это не снег вовсе, а несметные сокровища, бриллианты, рубины, изумруды... Сказочное чарующее великолепие снега. Класс второй.

Небо! Лежать в траве и смотреть в небо, стоять у окна и смотреть в небо, просто стоять на улице, запрокинув голову. Небо манит и завораживает. Несутся облака, или чуть заметно ползут, метаморфозы и игра с образами, когда всадник превращается в дракона, а дракон - в моего любимого рыжего кота.

Первая капля гулко падает на лист, за ней другая, третья, мерный шум дождя в лесу.

Творчество родом из детства.

Как здорово читать все это! Риша, Даша, НеZабудка - спасибо!
Пусть будет много общения на нашем сайте! Так интересно узнавать что-то простое, но такое важное!
Я начинала писать стихи от ощущения одиночества, от неумения раскрываться в общении. Творчество давало новые мысли, новые чувства; писала о том, о чем не могла сказать... Для того, чтобы уметь создавать отношения, необходимо прежде всего с самим собой достичь гармонии. Этим я и занималась на протяжении многих лет. Оказалось, что эмоции, выраженные в стихотворении становятся яснее. Оказалось, что и мысли нравится быть творческой. Оказалось, что стихи - это не только способ самовыражения, но и средство познания мира!

Не помню, зачем и почему стихи писались раньше, но теперь пишу, чтобы сохранить, не забыть, не растерять то, что в душе. Чтобы когда-нибудь перечитать и вспомнить. Конечно-же, без вдохновения тут все равно не обойтись)))

В самом глубоком-туманном детстве… Несколько фрагментов… Таких свежих, как белые накрахмаленные воротнички на школьной черной форме…
Была зима. И я уже умела старательно выводить буквы.
И все началось со стихотворения, навеянного, быть может, отличным расположением духа:
«Что такое чудо?
Спрашивает Люда.
Чудо – это сказки
И зимой – салазки…»

Записав эти рифмы, торжественно прочла их маме. Ее добрая улыбка еще больше преобразила ту радость творчества, которую я тогда ощутила и запомнила. Я тоже могу сочинять. Не только замирать, когда мама читает сказки Пушкина, не только вливаться и сливаться душой со строкой, рифмой, прекрасной мелодией сказок… А самой создавать, строить, лепить и петь о своем, о том, что во мне и вокруг меня… Это ли не приобщение к чему-то бессмертному, к тому состоянию души, который ты можешь возродить вновь, лишь только прикоснешься к тем пожелтевшим исписанным, казалось бы, вечность назад - листочкам… Вспышка маяка твоей души - из далекого прошлого… И кажется, что и времени нет…

В детском саду помню холодные детские столики, выстроенные в ряд, и аккуратно разложенные белоснежные листы бумаги, и резкий запах акварели, и растрепанные кисточки… Я вожу рукой по чистой бумаге и наношу нечто, не думая, и конечно, не зная, что и как получится, понравится ли мне в итоге или я оставлю рисунок незавершенным… Я рисую матроса, высунув язык… синим хвостиком кисточки вывожу развивающуюся ленточку шапки… И спустя 23 года я смотрю на этого матроса и радуюсь… и спрашиваю : а почему матрос с коричневым лицом и зелеными руками?

И современные художники-авангардисты тоже могут такое… Помню, слышу голос воспитательницы, она зовет меня с нарисованным матросом подойти к ней, я иду с внутренней тишиной, мой рисунок показывают всем ребятам и хвалят кого-то… а я вижу море из голов ребят, их устремленные глаза, живое, движущееся разноцветье волос, одежд, рисунков… и не знаю, на чем остановить взгляд, теряю состояние привычного мне комфортного ощущения себя… Где я, когда на меня все смотрят, меня судят, хвалят? Тогда, в 5 лет отроду, мне стало дискомфортно от такого всеобщего внимания ко мне и моему детскому творчеству… Но рисовать от этого не разлюбилось…

В детстве страдал удушьем и в бреду сочинял стихи (лет до 7). Потом наступила пауза, в классе 7 опять начал писать стихи, даже учителю по литературе показал, ему не понравились, я бросил это занятие. В классе 11 снова начал сочинять, просто шёл по улице и сочинял...На первом курсе универа встретил ту "единственную" и начал записывать стихи. Вот такая вкратце моя истори:)я

Солнечный Зверь, я вот заметила, что никто так не убивает любовь к литературе и творчеству, как среднестатистический учитель литературы. Слава богу, есть исключения, но они, увы, лишь подтверждают правило...

среднестатистический учитель литературы у этих людей литература по шаблону, я бы даже сказал по лит. учебникам...слово в слово и ничего своего...